莫言，一直带着点像刚出炉的面饼子一样的味道，那股子浓烈的麦香味儿，有时候让人认定呛人，有时候又让人想大口咬一口。他仿佛天生就该站在人群里，特别是那种繁华得让人喘不过气的地方。他把书读得跟喝了一种烈性酒似的，浓烈、热情，有时候就连有点让人头晕，但一旦喝下去，那股劲劲儿的劲儿就让人挪不开腿。 他拿笔写字的时候，那种专注劲儿，就像是把整个世界都揉进了墨水里，要么干脆就是把自己整个人都化作了纸上的字。
有时候看着他的笔尖在纸上划出那种流畅的线条，心里不禁会想，这双手是不是能握住大量东西？比如那本《源初》，还有那部《蛙》。
这书里写的那些事儿，有时候让人看直了眼，就连有点想哭，可看着他又认定心里那块石头落了地。
这孩子是个地道的庄稼汉，骨子里透着一股子韧劲，这种劲儿，连他写出来的字都带着点泥土的芬芳。 说到他那些书里写的老百姓，那可真心思透底。
你看那些咱们天天说家常的日子，如何仿佛被无限放大了一样？那些像老李、小刘还有二狗子一样的角色，一个个都在自己的小世界里转悠，可偏偏在关键的时刻，哪位又能真正走进他们的心里呢？有时候看着他们，会认定心里有点空落落的，就像那个夏天没看完的电影，心里明明知道结局，可就是走不出来。
不过转念一想，或许正是这种“空落落”，才让故事变得那么真，让人读着读着，就连认定自己就是故事里的一员。 这四十年，对于老莫来说，就像是从一个破草窝子搬进了个宽绰的屋子。
那会儿家里那间小房子里，透着一股子柴火味，那是他小时候的味道，也是他长大的根。到了后来，那屋子大得像张网，大到装下了一大群人，可光看那些摆设，还是认定有点不够味儿。他喜爱站在窗边，看着外面的世界，有时候想，这网是不是忒密了？把外面的风都挡住，把外面的光都挡了？可光出来的时候，又认定喜得纳罕，那光里仿佛藏着啥说不清道不明的东西，像是希望，又像是某种未知的召唤。 他也曾有过想要逃离的念头，想要去看看那些还没被光覆盖的地方。可转念一想，自己不过是个在草屋里长大的孩子，这辈子就注定要在这光与影的交替里度过。
故此，他也就只能像个老钟表匠一样，在自家的小屋里，一点点地把时光打磨得光亮起来。别看有时候认定有点慢，有点累，但看着工夫过得慢，心里反而认定踏实，认定这日子，真就过得挺有滋味。 他写书的时候，一直仿佛把整个世界都倒贴在了纸面上。
你看那些描写，那简直是把生活里的酸甜苦辣都捏成了字，一个个蹦出来，仿佛他就是生活本身。
有时候看着他的文章，心里会突然认定，自己仿佛也被捏在了字里行间里，动弹不得。
不过转念一想，或许正是这种被“捏住”的感觉，才让他的文字有了那种沉甸甸的分量，让人读着读着，忍不住想跟着他一起读下去。 他也曾有过想要大声喊出来的冲动，想要把所有那些憋在心里的小秘密，都撒到风里去。可转念一想，自己不过是块石头，砸烂了又能怎么着？故此也就只能像个老画家一样，在画布上，一点点地涂抹出归于自己的色彩。别看有时候认定有点累，有点疼，但看着色彩慢慢丰富起来，心里反而认定，这日子，真就过得挺有讲究。 这四十年，对于老莫来说，就像是从一个破草窝子搬进了个宽绰的屋子。
那会儿家里那间小房子里，透着一股子柴火味，那是他小时候的味道，也是他长大的根。到了后来，那屋子大得像张网，大到装下了一大群人，可光看那些摆设，还是认定有点不够味儿。他喜爱站在窗边，看着外面的世界，有时候想，这网是不是忒密了？把外面的风都挡住，把外面的光都挡了？可光出来的时候，又认定喜得纳罕，那光里仿佛藏着啥说不清道不明的东西，像是希望，又像是某种未知的召唤。 他也曾有过想要逃离的念头，想要去看看那些还没被光覆盖的地方。可转念一想，自己不过是个在草屋里长大的孩子，这辈子就注定要在这光与影的交替里度过。
故此，他也就只能像个老钟表匠一样，在自家的小屋里，一点点地把时光打磨得光亮起来。别看有时候认定有点慢，有点累，但看着工夫过得慢，心里反而认定踏实，认定这日子，真就过得挺有滋味。 他写书的时候，一直仿佛把整个世界都倒贴在了纸面上。
你看那些描写，那简直是把生活里的酸甜苦辣都捏成了字，一个个蹦出来，仿佛他就是生活本身。
有时候看着他的文章，心里会突然认定，自己仿佛也被捏在了字里行间里，动弹不得。
不过转念一想，或许正是这种被“捏住”的感觉，才让他的文字有了那种沉甸甸的分量，让人读着读着，忍不住想跟着他一起读下去。